Adágio/Allegro

Ela não quer mais dançar. Cansada, se torna refém da cama na qual deixa todas as suas frustrações e queixas. Para ela, a dança sempre foi metáfora da vida. Por onde nascia e esvaía sofrimento. Naquele momento, nem vida, nem dança, nem metáfora. Nada. Ela só quer esquecer. Deixar passar. Dormir em posição fetal. Primeira posição.

Naqueles sonhos intranquilos que a acompanham de mãos dadas, o coração é estocado pela ponta dos pés que tanto chutam sua alegria. Ela, tão bailarina quanto boxeadora, aguenta cada pancada sem gritar. As lágrimas descem em silêncio. Ela suporta só. Atitude – ligeiramente dobrada, com apoio firme. Enverga, mas não quebra.

Acorda, com a boca seca. Bebe água. Decide não mais apanhar. Nem da vida, nem do mundo, nem de si. Calça as sapatilhas d´alma. A sua armadura. É hora de se defender. Demi-plié. De saltar os obstáculos. Sissone. De driblar a tristeza. Pirueta. A bailarina gira.

Já é acostumada a disfarçar seus sentimentos, maquiar as dores, valorizar as delícias. É a platéia mais exigente consigo mesma. O eu-lírico que afunda seus mais secretos desejos. Mas o que apedreja pode acariciar. É tempo de se reerguer.

E se esquiva da tristeza, embora a dor permaneça, como cicatriz profunda, que deforma, mas demonstra evolução. Como as pontas maceradas dos pés, que tanto marcaram. Ela não pode mais se fechar para o destino. Se abre, desabrocha, spacatto. Não é mais pela dor. É pelo prazer de se superar. Não dá pra ser comum. Não dá pra ser mais uma.

Agora ela quer dançar. Ainda cansada, deixa a cama, liberta as queixas e as frustrações. Dança com os demônios, lobos de si mesma. Porque, afinal, a vida é apenas um trajeto entre adágio e allegro. Apruma. Em tantos atos quantos forem necessários. Cai o pano. E ela sorri.

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