Prateleiras

Ela separa as pessoas em prateleiras. Em algumas ela deixa os amigos, em outras os amantes; há aquela em que ficam os conhecidos, mais uma para os desafetos, que são poucos, mas existem; há também uma para os que estão sob análise para uma melhor definição. E há uma prateleira para o amor – por ora, está vazia.

Há, em alguma gaveta empoeirada daquele coração, os amores que hoje restam esmaecidos na saudade. Em outra gaveta, com a chave jogada fora, os amores que viraram desamores e esquecimento, os quais o hoje é bem menos amargo do que o ontem. Na última das gavetas, esta aberta e remexida sempre, os desejos do amanhã, sempre mutantes.

Ela sempre disse que ir para a cama com alguém não significava nada além de sentir prazer. Prova de amor era andar de mão dada, dividir algodão doce e beijar o par na frente dos amigos. Naquele momento, tudo que ela queria era ter borboletas no estômago, mas estava com a solidão. Não que isso fosse uma coisa ruim, a companhia de si mesma sempre foi agradável. Mas era bom dividir momentos.

Pensava no dia em que alguém chegaria e a fizesse sorrir quando visse o retrato, ou uma mensagem, ou um número de telefone. Que a fizesse pensar em outras coisas além da sua própria companhia. Mas não tinha impaciência. Os ciclos da vida são esses, refletia.

Nunca teve medo de ficar só. Nunca teve medo de ser só. O único receio que ela tinha era o de colocar alguém em uma prateleira errada do seu coração. Até aquele momento, não sentia que tinha errado, mas pairava um quê de dúvida na cabeça por aqueles dias. Enquanto pensava e tomava o café, encerava aquela prateleira vazia, a prateleira reservada para o amor.

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