Cristais

Ela estava cansada de ver cristais quebrarem. Toda vez que arrumava sua louça, esperando alguém, pronta pra jantar, um prato se quebrava. Ela não aguentava mais que isso acontecesse. Gastava suas lágrimas a cada caco que se espatifava no chão. Ela queria ser feliz. E quem é que não quer ser feliz?

Enquanto varria seus cacos pra dentro da alma, chorava. Soluçava. Achava que não haveria amanhã. Uma pequena morte. Os franceses diriam que é o orgasmo. Pra ela eram os fins. Ela queria os meios. E que não fossem justificáveis, só queria sentir.

Quando as lágrimas secaram, lembrou de Beckett. Sempre tentando. Sempre falhando. Não importa. Falhe de novo. Falhe melhor. Esboçou um leve sorriso. Se olhou no espelho. Tomou um banho. Finalmente esperou o sono chegar. E dormiu sem sonhar, na esperança de acordar e remontar sua cristaleira.

* * *

Ela gostava de apenas um cristal. Gostava tanto que passou a não olhar os outros. A ponto de rejeitá-los. Não se interessava em sequer observar o que aparecia em sua volta. Todo o conjunto ficou empoeirado em um canto da cômoda.

Chegou a um ponto que só o tilintar daquele cristal a satisfazia. Mas a taça estava sempre meio vazia. Não sabia como conseguir o tom ideal. Neste desafino, começou a se desfazer dos cristais. Abandonando, espatifando, se desfazendo. Até que percebeu que aquele cristal era vidro. Uma bela imitação, mas vidro. E o vidro se quebrou, sem deixar saudade.

Aí voltou a procurar suas cristaleiras. Alguns haviam irremediavelmente se quebrado, outras estavam perdidas pelo mundo. Remontar conjuntos nem sempre é possível. Mas ela não desiste. E aprendeu a diferenciar vidro de cristal, por melhor que seja a imitação.

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