Dedicatórias

Eles tiveram um tórrido romance, que terminou como fim de enterro: triste, gélido, chuvoso. Ela sofreu como um cão, se apegando aos livros e músicas e caminhadas ao ar fresco, quando tentava expurgar o tumor do remorso. Ele se apegou à bebida, a outras mulheres e todos aqueles clichês que homem usa quando não tem coragem suficiente de sofrer.

Depois de alguns meses ela já caminhava com suas próprias pernas e assistia a flimes românticos sem chorar, andando de cabeça erguida e trocando olhares de soslaio com rapazes na direção contrária. Ele começava a cair na real, senhor do tempo atrasado, tendo saudade à medida em que o domínio da situação escorria como água entre os dedos da mão.

Lembrou-se da maior das paixões dela: os livros. E comprou um deles para se reaproximar. Capa dura, edição comemorativa, raríssimo, caríssimo. Do bom e do melhor. No meio daquelas centenas de páginas consagradas, não se furtou em pegar a primeira página delas, em branco e escrever, com todo ímpeto.

Oi, tudo bem?

Faz tempo que a gente não se vê. Na verdade, eu nunca deixei de sonhar com você. Sei que nosso fim não foi das melhores coisas e, por um minuto, achei que tivesse sido a melhor saída, mas hoje me arrependo. Queria te pedir desculpas por tudo que disse e pelo que eu não disse.

Me desculpe também por flertar com algumas amigas suas e até por ter saído com uma delas. Sabe como é, o álcool, esse motor da maldade. Mas não foi por mal, era apenas uma maneira infantil de tentar te atingir. No fim das contas, eu só queria que você sentisse minha falta.

Por favor, se você gostar desse livro, me liga, me manda um sinal de fumaça, me dê um sinal de que sente minha falta. Te amo.

Um beijo.

Deixou o livro na portaria do edifício dela, na esperança de que houvesse uma resposta. Os dias se passaram e nada. Um, dois, três, uma semana. Até que recebeu um SMS singelo. “Adorei o livro. Você é indiferente. P.S.: Filho da puta, rabiscou meu livro.

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